Podría decir...

"Todo hay que volver a inventarlo...el amor no tiene por qué ser una excepción"

Julio Cortázar

Podría decir que el amor es como el aleteo de las mariposas, el salto de los saltamontes creando una corona de pulsaciones, haciendo de tus cabellos un juego de acrobacias. Los mirlos te rodean de un suave canto natural, olvidas el instante, el tiempo... solo queda el espacio ocupado. 

Pero para mí el amor es como la hojarasca, caída y seca; sucia de volar por las aceras, de revolcarse en el barro hasta que llega a ti. Se enreda en tus piernas y se agarra a tus zapatos, te resulta molesto como una gran losa en tu cuerpo. Te arrastra caprichosa por su camino hasta que te acostumbras a su peso, te sientes cómodo con ese andar cojeado.

Podría decir que el amor es una orquesta sinfónica compuesta solo para tu deleite. Las notas se pisan entre ellas, se alborotan, se dejan llevar en un vaivén de brillantes colores. Se sacuden para ganar protagonismo. Un aleteo de las páginas manchadas de líneas que se curvan, seguidas por instrumentos que se mueven solos.

Pero para mí el amor son los gritos, las discusiones encendidas, llenas de la naturalidad de saberse comprendidos. Las bromas gastadas por el uso, la irritación de haberlas escuchado miles de veces. Las noches llenas de risas mientras te tomas la sopa menos sabrosa del mundo, pero lo disimulas con una sonrisa tensa y recibes un guiño desde el otro lado por no haber herido el recién adquirido orgullo culinario. 

Podría decir que el amor es un jardín de exuberantes amapolas, infinito y rodeado del follaje de miles de árboles. Los conejitos se lanzan corriendo al juego de la vida; mientras los capullos se hinchan y brillan con su futuro incierto. En el que el cielo resplandece dentro de un color azul claro, mullido en su asiento blanco. La correlación de las montañas protegen a los atrevidos, capaces de adentrarse en las casas de madera sobre las que caen las cataratas. 

Pero para mí el amor son los juguetes tirados en el suelo, los gritos por el desorden. Las horas interminables dentro de la burbuja del tiempo. La lágrimas que mojan la mejilla al caerse, el cemento duro. La imaginación de la infancia, las pantuflas rotas por jugar con la pelota. El mono subido encima de un patinete para hacer la carrera de su vida. ¿Quién resolverá el misterio de la desaparición de su cola?

Podría decir que el amor son los días soleados, en los que todo es cálido. Cuando el sol adormece el cuerpo y todo arde. Los pies apoyados en el respaldo del sofá y la sangre cayendo en la cabeza, las uñas pintadas de un arcoíris reflejado por la luz que atraviesa la ventana. 

Pero para mí el amor son los días de lluvia, cuando aparece entrecortada su figura con el paraguas, que chorrea agua dulce. Su estilo salpicado de gotitas y las mejillas llenas de diminutas pecas. Una mirada directa al banco para contarme el siguiente capítulo de sus descubrimientos, pero parando en los momentos justos para dejar con la duda. A veces, el amor es dejarse llevar por esas discusiones con las que después vuelves de puntillas.

Para mí el amor es como la hojarasca, los gritos, las bromas, la comida discutible, los juguetes tirados, las caídas, las cajas hechas casas, las muñecas con el pelo espantado, la lluvia sobre el paraguas, las manchas de barro, el chocolate derramado, los planes imperfectos, los moños rápidos...para mí el amor es saber que a mi alrededor hay amor.

Y aunque la canción no se ajuste al texto y viceversa, aquí les dejo esta bella muestra de Milanés.

Autora:

Salma Chaibi